я бежала по старым киевским дворам, и, в одно мгновение, меня озарило. я стояла в каменной арке хрущевки, а передо мной расстилались, годы назад умершие в памяти, чувства. рот наполился слюной со вкусом черешни, а в нос ударил терпкий запах красного вина.
из одного деревянного дряхлого балкона лилась музыка и юный смех. они были там - квинтесэнция тех волшебных эмоций, испытываемых мной всего пару утерянных раз.
они там - в узком кругу хорошо знакомых людей, глупых и беспечных, одиноких и влюбленных в идею нескончаемой жизни, безусловно именно им предназначенной.

они сидят на кухне одного из друзей, разливают в пластиковые стаканы шампанское, плоско мыслят и вожделеют друг друга. им комфортно, уютно, они не помнят ни о чем на свете - им плевать, что за жизнь предстоит им за пределами этой комнаты.
они распаляются, хохоча заразительным смехом, краем глаза следя за угасающим днем. они ждут, когда ночь завладеет их временем, и минуты станут бесконечными, поглощая действия и события - скрывая их из стенограммы памяти.
они счастливы и несчастны одновременно - сию минуту им все позволено.

а мне отведена лишь роль наблюдателя. с безразличными глазами, устало вглядывающимися в место преступления. перебирающего в истории своей жизни мгновения, подарившие чувство опустошающего довольства обстоятельствами - моменты безотчетной радости, похоти не находящей выхода, тем более яркие, что дарящие ощущение липкого отвращения и тяжести после.

неумение быть легкой как пушинка, просто меняющей состояния, сутулит мне плечи.